"Sólo necesitamos conectar la fisicalidad a la esencia espiritual que somos"

lunes, 22 de marzo de 2010


MI PADRE

"Iceberg". Acuarela 30x40

Os traigo un texto precioso, que la Vida puso ante mí en el blog de Mermaid, y que me emocionó sobremanera; me sentí atraída para traerlo ante vosotr@s y poder compartir la experiencia tan importante, en este mundo de ilusión, del maya, que es la de las relaciones paterno-filiales; a lo que ella, ha accedido totalmente complaciente.

Mermaid nos abrió su corazón con valentía para sanarlo, cada día un poco más, a base de la aceptación que tan necesaria nos es. Es la experiencia vital, realmente.

De manera paralela, eso está sucediendo en mí, en estos últimos meses... desde el pasado 9 de noviembre en que mi padre hizo la transición a otros planos...

Si ella nos regalaba la vista de una playa hermosa, me atrevo a suponer, como símbolo de esa calidez con que relaciona a su padre, y al mismo tiempo de la soledad que le dejó con su ausencia... yo, he elegido entre mis acuarelas, ésta del iceberg, para adelantaros ya la emocionalidad, que se simboliza en sus aguas, pero con la frialdad helada que la figura de mi padre me sugirió siempre...

Siempre le reproché su ausencia, su no dedicación, su mal humor... eso me hacía dudar de mi "validez" como hija... quizás yo "no sabía hacerlo bien" para que él me quisiera... Eso dolía...

Con el tiempo observé que no era a mí sola, a quien no manifestaba afecto... El dolor... y el resentimiento por este dolor, era compartido...

Con la madurez y la distancia física, aprendí a "callar" ese dolor, aunque su poso, su reverberación, siempre se escuchaban en el momento más inoportuno hasta que, por pura supervivencia, decidí comenzar a sanar "eso"...

En medio de mi nueva decisión, mi padre también decidió... se apagó a los 91 años, aunque no estuvo realmente "encendido" nunca... Y lo digo con sumo respeto y compasión...

Sí, ahora sé mucho de él que nunca quise saber:
Que no estaba en su camino "hacer" las cosas de manera diferente a como surgieron.
Que no supo, que no pudo!
Que no conoció herramientas para enamorarse de la vida, ni de nadie, y que no sabía tampoco el lenguaje o el idioma que utilizaba su alma.
Que no se amó nunca... tampoco pudo hacerlo a otros...
Que siempre se sintió separado, solo, en las trampas y la reclusión del ego...

Y la lección más maravillosa de todo ello, es reconocerlo como el gran maestro que para mí ha supuesto, enseñándome con total perfección "como actuar si querías vivir tu vida desde la infelicidad, inconsciencia e ignorancia más absolutas".

Tres semanas antes de su muerte, la Vida me regaló un viaje para poderme reconciliar con él; no me reconoció, ni siquiera abrió los ojos en la horita que pasé con él tomándole de la mano y despidiéndome de él con una presencia que nunca antes nos unió...
Aún arrastro una secuela de no aceptación, que AHORA, con vuestro permiso, es momento de soltar en esta catarsis.

Mi agradecimiento más profundo a la Conciencia que así ha querido manifestarse, pues no poniéndomelo fácil, tanto me ha mostrado, y a él, a su alma, por haberse prestado al Gran Juego!

Y, AHORA, me uno a Ella y a vosotr@s en este divino texto, a través del que me reencuentro con quien es mi padre, AHORA, y que es el padre universal, pues todos somos Uno!

Porque así lo decido!

Infinitas gracias también por vuestra paciencia y amor. Soy consciente de lo largo de la entrada.

(Mermaid, tomo también prestada la preciosa fotografía que utilizas en tu blog)



Mi padre no fue un gran hombre

Parte del prólogo de “Ser padre es cosa de hombres”. Sergio Sinay.

Mi padre se llamaba Moisés. Era hijo de Miguel y de Lea. Fue hermano de Marcos y de Rubén. Fue el marido de Miriam. Fue el padre de Horacio y de mí. Era el abuelo de Iván y de Javier. Cuando murió, hace dos días, tenía 85 años.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero hacía el más sabroso café con leche que jamás probé. Nos los preparaba cada mañana a Horacio y a mí, cuando íbamos al colegio, y nos lo servía con unos enormes panes con manteca y dulce.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero pelaba las naranjas como nadie. Las dejaba sin un rastro de ollejo, brillosas, lisas, tentadoras. Yo no quería comer naranjas si no las pelaba él.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero llenó de libros nuestra casa de la infancia y los dejó absolutamente a nuestro alcance. Nunca dijo "ese libro no es para vos". Y así aprendimos a amar la lectura desde chicos. Todavía hoy leo como entonces, como él. Con voracidad, con desorden, con placer. Mi casa está llena de libros, las bibliotecas son los muebles principales.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero a los 84 años aprendió a hacer señaladores de cuero, con sus dedos agarrotados, y me regaló uno, simple, bello y austero, con el que hoy guío mis lecturas.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando yo tenía 10 años y Horacio 7 y vivíamos en La Banda, Santiago del Estero, compró entradas y un 9 de julio nos llevó a la cancha del Club Mitre a ver a River, que venía de gira. Seguimos el partido subidos a un sulky, porque no había lugar para nadie. Fue la primera vez que vi a River, y lo vi con Carrizo, con Lostau, con Labruna, con Pérez, con Pipo Rossi. Mi padre era hincha de Independiente, nosotros nos hicimos de River.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero nos llevaba cada domingo a la cancha a ver a Central Argentino, de La Banda, a pesar de que él era hincha del eterno rival, Sarmiento. Y hasta se alegraba con nosotros si ganaba Central.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero una tarde de mi adolescencia, en la trastienda de la farmacia que él y mi madre tenían en La Banda, me explicó cómo se hacían los chicos. Tartamudeaba y estaba rojo y sudoroso. Yo ya sabía, pero me fascinó su explicación.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando hice mi viaje de egresado, en tren desde Santiago a Mendoza con mis compañeros del Colegio Nacional Absalón Rojas, me llamó aparte en el andén y me dio tres preservativos. "Tomá, por si los necesitás", me dijo. Y otra vez estaba rojo y sudoroso.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero un día, cuando cumplí doce años, se apareció en casa con el curso de dibujo de Los Doce Famosos Artistas como regalo. Y yo, que amaba las historietas, tuve como profesores a Hugo Pratt, a Alberto Breccia y a otros así.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero cuando me acariciaba, y me acariciaba mucho, tenía las manos tibias; y cuando me besaba, y me besaba mucho, tenía los labios suaves y húmedos.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero un día, cuando un chico más grande que yo, uno de los pesados de la cuadra, me estaba dando una paliza en plena calle, él apareció de la nada y sacó a patadas en el trasero a mi enemigo.

Mi padre no fue un gran hombre. No me enseñó a manejar, pero resultó lo bastante confiado como para dejar las llaves del auto a mi alcance, de manera que una siesta las agarré, subí al Fiat 1500 verde y debuté por mi cuenta paseando durante dos horas, maravillado de que semejante artefacto respondiera a mis movimientos. Cuando se lo conté, mi padre sonrió casi complacido, casi aliviado.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero venía a verme cuando yo jugaba al básquet en los infantiles y en los cadetes del Club Olímpico y, al principio, me llevaba a los entrenamientos, y a mi hermano también. Y aunque él era un patadura, yo, creo, jugaba para él, para que él me admirara.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero, aunque jamás aprendió a andar en bicicleta, me sostuvo en la mía y no me soltó hasta que pude mantener el equilibrio por mi mismo. Y yo sabía que no me iba a dejar caer.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero lagrimeaba de orgullo cuando nos presentaba a Horacio y a mi y decía "Estos son mis hijos". Lo decía con el mismo énfasis cuando éramos chicos y cuando nos hicimos hombres.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero nadie sabia contar "El patito feo" como él. Y nadie tuvo su paciencia para narrármelo una y otra vez, siempre con el mismo entusiasmo, cada siesta y cada noche de mi niñez temprana, respetando mi necesidad de volver a oír mi cuento favorito.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero todavía a sus ochenta y pico era capaz de poner inyecciones como nadie, sin que sintieras ni el pinchazo ni el dolor. Muchas veces preferí inyecciones a otro remedio, porque sabía que estaba él para ponerlas.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero descubría siempre los mejores chocolates.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero hasta el último domingo de su vida leyó el diario de pe a pa y era un interlocutor informado y apasionado de los sucesos del mundo y de la vida.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero amaba el cine y las películas y nos enseñaba a amarlas junto a él; nos llevaba a las matinés del cine Renzi y a los estrenos del Petit Palais, del Grand Splendid, del Select o del 25 de Mayo. Disfrutaba como un chico de las de cowboys y hacia el sacrificio de llevarnos cinco días seguidos a ver "La Cenicienta" o "Sansón y Dalila" con Víctor Mature y Hedy Lamar. Ahora, en sus últimos tiempos, seguía contando escena por escena, como un personaje de Manuel Puig, cada película que veía en el cable, y lloraba de emoción o de bronca, según fuera una escena de amor o de injusticia.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero era el mejor público para contarle un chiste. No había que hacer grandes esfuerzos narrativos, el se descomponía de risa por el solo hecho de saber que era un chiste.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero cada vez que mi madre se lo pedía era el mejor ayudante de cocina. Nunca vi a nadie batir claras a nieve, como él. A mano.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero tenía la letra más bella y firme que yo conozca. Me fascinaba ver cuando escribía cartas, cuando firmaba boletines o cuando hacia los discursos que después leía en las reuniones de la colectividad judía-santiagueña; yo observaba hipnotizado como iba surgiendo sobre el papel el dibujo de su caligrafía y como él mismo disfrutaba mientras su mano cobraba velocidad, calor e inspiración.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero me enseñó, con sus actos, que un hombre sí puede llorar. El lloraba de emoción o de dolor.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero supo despedirse antes de partir. El domingo a las cinco de la mañana me desperté y no pude volver a dormir por un largo rato. Era una hora silenciosa y quieta. De marea en baja. Entonces supe que, en la sala de terapia intensiva del hospital, él estaba muriendo. Que me despertaba suavemente, como cuando en las mañanas frías del colegio se acercaba a mi cama, me tocaba suavemente el hombro y me decía, en un susurro, "Pichu...arriba". Y que esta vez lo hacía para despedirse. En mi cama, en la oscuridad, no luché contra el insomnio, simplemente me despedí de él, le deseé buen viaje, le agradecí lo que tenía que agradecerle y le hice saber que, por mi parte, no había cuentas pendientes entre nosotros. Ninguna.
Me dormí nuevamente a las siete y el teléfono sonó a las ocho para pedirnos que fuéramos con urgencia al hospital. Entonces le dije a Marilen: "Mi Viejo murió hoy a las cinco y media, es eso lo que nos van a informar". Un par de horas después, nos entregaron un certificado de defunción que decía: "hora del fallecimiento: 5:30".

Mi padre no fue un gran hombre. Pero enfrentó a la muerte entero y vivo. Peleó con sabiduría, conocedor de que la batalla sería posible mientras hubiera equivalencia. Cuando sintió que ya estaba, que había hecho lo suyo, que las reglas de juego habían dejado de ser parejas, dijo basta. No lo dijo como un derrotado. Había comido una porción de las grandes (como a él le gustaban) de la vida; su último año y medio había sido de placer, de reivindicación y de buena vida. Entonces decidió que estaba a punto y murió. En su muerte, fue un modelo. Y no es poca cosa.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero murió como un señor. Sin degradarse sin deterioro, sin corromperse, como una persona íntegra y consciente. No huyó, no tuvo miedo, llegó vivo a su muerte. Y cuando lo vimos, antes de ocupar su cajón, su rostro era plácido, pacífico, como quien sueña sueños íntimos y felices o como quien observa deslumbrado algo que lo hará feliz pero de lo que no quiere hablar. Era, en ese momento y en ese lugar, en la morgue del hospital, nada menos, un viejo hermoso y sereno.
Así nos despidió. Soltándose, soltándonos.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero fue honesto.

Mi padre no fue un gran hombre. Pero fue amoroso.

Mi padre no fue un gran hombre. Y no importa. Los grandes hombres ocupan a veces, demasiado lugar. Asfixian. Y son acreedores de deudas que nos hacen la vida más pesada. Visto así, por suerte, mi padre no fue un gran hombre. En muchas cosas fue sólo un pequeño hombre. Pero más allá de todo fue algo más difícil y más importante. Mi padre fue un buen hombre.
Agradezco eso. Gracias, papá, por tu vida...

http://mermaidlullaby.blogspot.com/ (Mermaid, eternamente agradecida!)




12 comentarios:

  1. Muy emotivo post.

    Gracias Joy.

    Por mi parte, nunca llegué a conocer a mi padre y hace poco le pregunté a mi madre por él y supe más cosas de ese gran desconocido.

    Un abrazo, Luis

    (Sólo he leido la primera parte. Con más tiempo leeré la segunda)

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  2. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  3. Ya lei la segunda parte.
    Muy bueno.
    Te felicito.

    Un abrazo y muy buena labor de dibulgación.

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  4. En un momento u otro de la vida se nos ofrecen oportunidades de entrar en ese bosque espeso de las emociones, es un trabajo duro, requiere mucho valor paciencia y sabiduría.
    Aquí estoy yo, como tu, en este momento de mi vida sanando la rabia, la furia in terior, que me tenía atrapada por no ser capaz de entender la frialdad y la distancia de los padres.
    Ahora sé que así tenía que ser, existe un plan divino donde todo guarda un ordén.

    El reto para mí es fuerte, dar ternura, amor, paciencia en este momento vulnerable y frágil de sus vidas, cuando no lo han sabido hacer conmigo, com a mí me huhiera gustado, pero ahí está el milagro ser capaz de agradecer lo que han hecho a su manera, y abrirnos a la verdadera compasión de este su momento.

    No es fácil, ni se logra en un dia, pero cuando existe una motivación clara y el deseo de sanar y pacificar, por su bien y por el nuestro, aunque haya que cruzar etapas duras, llenas de dificultades, aunque parezca que no podemos más, el horizonte se vá despejando y comienza a salir un bello y poderoso sol.


    Perdona por extenderme tanto, me ha tocado mucho tu texto y me ha imspirado.

    Un abrazo grande Mª José

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  5. Querido Luis, siento que no le conocieras; supongo que también habrás tenido que resolver ciertos puntos, con ayuda de la gran maestra Aceptación.

    Siento que es un momento resolutorio de forma bastante generalizada.
    La conciencia en expansión así lo está decidiendo.
    Es tiempo de "soltar lastre", para podernos elevar!

    Muchas gracias por estar ahí, compartiendo...

    Un cálido abrazo!

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  6. Mi querida Merce, no sientas haberte extendido; ya sé que no hay palabras suficientes que uno sienta precisas, y por eso, poquito a poco, vamos añadiendo alguna más, por ver si nos hace justicia en lo que sentimos...

    Comprendo lo que estás experimentado, ya que lo reflejas en un precioso y sutil poema dedicado a tu madre

    "El arte de la vida
    se me antoja delicado.
    Tanto, a veces,
    que temo no acertar
    a quererte,
    como tu fragilidad anhela".

    Está lleno de sentimientos y emociones contradictorios y polares, perfectamente comprensibles y válidos.
    Complejos, como le corresponde al campo emocional...

    Pero hay ahí mucha ternura y sabiduría.
    Son tuyas, no las dejes escapar!

    Muchas gracias por compartirte y complementar con tu sabia aportaciín; puedes venir cuando gustes, será un placer recibirte!

    Un amoroso abrazo!

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  7. No sabes cómo me enorgullece lo que ha ocurrido. No somos conscientes de hasta qué punto nuestras acciones pueden tener efecto sobre otros. Pero tú me lo has demostrado.
    Y no puedo evitar ver en todo esto, una vez más, la mano de mi padre.
    Es evidente que tanto tu padre como el mío son auténticos maestros; ambos nos han ayudado a comprender, aunque de forma muy distinta.

    Un abrazo fuerte.

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  8. ESTE TIPO DE PERSONAS SON REALMENTE MAESTROS DE LA COMPASION, LA TOLERANCIA Y LA PACIENCIA........DA GRACIAS A LA EXISTENCIA POR HABER SIDO ASI. EN SU DIA NO ENTENDEMOS PORQUE NO SOMOS CORRESPONDIDOS.......PERO ESE TIPO DE AMOR ES EL AMOR COMUN, NUESTRA MENTE NOS ENGAÑO HACIENDONOS CREER QUE DIMOS MUCHO Y MERECEMOS TODO A CAMBIO......PERO EL AMOR VERDADERO SIENTE VERDADERO GOZO CON EL SIMPLE HECHO DE PODERSE DERRAMAR SOBRE EL AMANTE, SIN MAS..........SIN CONDICIONES, POR EL PLACER DE TENER UN PADRE AL QUE PODER AMAR..........AHORA TAMBIEN LO ENTIENDO YO...

    Y SEGURO QUE TU HAS AMADO SIN LIMITES, EL, NOSOTROS Y EL COSMOS ENTERO TE BENDICE POR HABER INCENDIADO NUESTRO TEMPLO CON UNA SOLA VELITA, GRACIAS.

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  9. Desde luego, Mermaid, que a veces no somos conscientes del "efecto mariposa" o de la Unidad tan absoluta que somos.

    Todos estamos entrelazados y es por eso que en cuanto vi tu entrada y me removió, sentí que removería a todos los lectores, en mayor o menor medida.

    Lo que ocurre es que, evidentemente, no es el momento de consciencia, o la decisión de resolver, para todos al mismo tiempo...

    Es un texto, además, muy hermoso. Estoy segura de que no ha dejado indiferente a nadie.

    Gracias, de nuevo, por acercarte hasta aquí. Ha sido estupendo conocer alguien con tu sensibilidad.

    Recibe un abrazo con todo mi amor.

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  10. Te agradezco muchísimo, Joan, tus hermosas reflexiones, siempre tan sabias.

    Me alegra oirte comentar que has tenido comprensiones al respecto.
    Son absolutamente necesarias para no quedarnos en el resentimiento que la mente nos hace alimentar, y poder así, tomar una nueva vía: la de desoir los pensamientos de cómo-tendría-que-haber-sido-y-no-fue.

    También me alegra haber servido de "chispa" y que haya sucedido el incendio.

    Te abrazo, hermano!

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  11. Querida Joy, conmovedor y profundo!

    Mi padre no fue un gran hombre, pero...

    En ese "pero" se oculta la maravillosa esencia divina ... soltar el ego... a través del perdón, la compasión, la paciencia, la tolerancia, la entrega, en resumen EL AMOR...
    Una maravillosa lección de aceptación, aprender a ver nuestro reflejo en el espejo de las relaciones.
    Un abrazo inmenso lleno de amor joy
    Maribel

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  12. Sí, mi querida Maribel, en eso consiste y en eso estoy: en soltar todas las emociones negativas, producto del ego, y transmutarlas en Amor Incondicional, pura Compasión... al abrigo de la Conciencia y de la total aceptación de lo que Es.

    Agradecidísima por tu compañía y tus hermosas reflexiones, recibo y siento tu amor, que comparto hacia ti

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